4 décembre 1996

Comme son sang qui coule.
Son sang vicié qui coule hors de ses veines.
Il ne se pose pas la question de savoir s’il regrette ou pas.
Il coupe, c’est tout. Avec des larmes de rage dans les yeux. Et l’espoir de vivre mieux après. Ici ou ailleurs, qu’importe. Elle est partie. Comme son sang qui coule. La mort a-t-elle une odeur? En tout cas, elle a un goût de sel et de sang qui lui envahit la bouche.
A quoi bon vivre? A quoi bon mourir? Rien n’a d’importance. On passe sa vie à tenter de l’oublier. Et l’amour n’est qu’un échappatoire.

Renaud, dis-moi pourquoi.
Non, ce n’est pas la peine. Je sais. Tout le monde sait au fond de soi, mais peu ose l’avouer.
Ils se sont détournés de toi parce que tu leur montrais ce qu’ils ne voulaient pas voir.
Qu’on ne sait pas pourquoi on vit.
Et que le plaisir absolu mène à la mort.
Puisque tout se paie, le meilleur, forcément, demande la vie en échange.
Le dernier fix. Le tout dernier. Pas avant de décrocher, bien sûr. Avant de mourir.
Et cette fois, ils ne pourront plus détourner le regard. Ils auront devant eux tes yeux de seize ans. Tes yeux morts.
Et ils devront admettre que ton suicide est certainement dû à leur silence.
Leur horrible, leur atroce silence qui regarde en souriant le désespoir nous ronger de l’intérieur. Comme s’il était faux, comme si ce n’était qu’un jeu, comme si on s’amusait à souffrir, comme si nos larmes étaient vides.
Et moi, je t’aime, Renaud.
Et je voudrais leur dire, leur hurler, je voudrais qu’ils comprennent ce sang noir qui coulent dans nos veines.
Qu’ils cessent une fois pour toutes de garder les mains derrière le dos.
Comme si nos larmes étaient vides…

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